Я не знаю, зачем эти липкие душные ночи
Эта смерть до утра и холодная мраморность век
Мир мятущихся мыслей - больной, искаженный, непрочный
И беззвучные крики, застрявшие в горле. И бег
Бег по кругу, вверх-вниз, и виток за витком по спирали
Повторяющийся путь от утра до утра
До последнего метра. О камни подошвы стирая
Уходить, не сказав: "Мне пора!"