То, что в последнее время происходит со мной, иначе как саморазрушением назвать нельзя.
Раньше я жила ожиданием - и продолжаю жить, но круг этих самых "ожиданий" стал поразительно узок.
Все мои приметы-зарубки стали исчезать, приходить в негодность, перестали помогать развеивать сумрак над грядущим днем, а новые не хотят приходить в моё существование и хоть как то разбавлять пестрящую серыми крапинками реальность.
Норка, в которой я обитаю, ветшает и перестаёт защищать меня от бурь и невзгод, а дождь, который так любил играть на моем подоконнике, как то незаметно стал злым шарлатаном.
Незаметно для себя я запуталась в паутине метро, в переходах улиц, а самым безопасным и желанным местом в этом безумном мире стала огромная теплая лестница напротив Дверей В Ад.
Пальцы перестали меня слушаться, буквы из-за этого стали тонкими и ломающимися, будто молодые деревья под порывами ураганного ветра.
И самое главное. От меня ушла фантазия. Мне, конечно же, хочется верить, что она как Кот из Лукоморья, загуливает один раз в сто лет и обязательно возвращается. Но... не на три года, в самом же деле.